Compagnie A Petit Pas

La Rencontre avec Myriam (adjointe à la direction de l'EPAHD Louise le Roux)

2022-12-15T11:52:03Z

PRESENCES (projet Culture Solidaire département du Finistere)
Direction : Leonor Canales avec Caroline Denos (danseuse) Maëva le Hir (comédienne) Thierry Tanter (photographe)

Le 14-10-22 à Brest

Moi avec Christelle on accueille les familles.
Ça permet de connaître l'histoire de la famille, comme pour Mme Bonjour !

Ce qui est bien dans cette résidence est que les gens peuvent apporter leurs meubles, peuvent mettre des clous au mur pour mettre leur cadre !

Non tu ne peux pas dire ça

Mais non mais non

C'est long mais qu'est-ce que c'est long

Ils attendent qu'on les écoute, qu'on les entende

C'est quoi écouter ?

C'est quoi entendre ?

Essayer de se mettre à leur place…

Et qu'est-ce…

Quand tu ne les entends pas, tu infantilises les personnes…

Mais non mais non mais non…

Je n'ai pas envie d'entendre ça

Moi ça m'a toujours touché d'entendre ma mère dire à ma grand-mère :
Mais non mais non…tu ne peux pas dire ça !
Ça ?
Quand ma grand-mère disait : J'attends une place là-haut !

Peut-être que je suis ici pour ça, j'aime aller vers eux, j'aime les entendre.
Dans ce métier,
D'entendre…ma grand-mère
C'est un mystère !
Je trouve ça formidable, avoir la force de dire :
Je suis prêt.

Dans notre culture à nous, c'est difficile le rapport à la mort, au vieillissement et voir des personnes qui n'ont pas peur…je trouve cela courageux !

La résidence c'est comme une ruche
Comme une école, avec des gens avec qui on peut s'entendre et d'autres pas.
Comme une petite ville en miniature, tu ne choisis pas de vivre avec ces gens-là
Il y a des amitiés qui se nouent, des petits groupes, des conflits, des gens qui jouent ensemble et d'autres qui restent toujours dans leur logement.
Ceux qui veulent rester tranquille chez-eux
Qui font leur petite vie

Mme la dame qui est toujours assise à l'accueil et qui est toujours souriante !
C'est une figure !

Quelqu'un qu'on voit plus que les autres, qui a un caractère…différent !

Mme B elle sort tous les jours faire une promenade, elle va très loin.
Elle est ici depuis très longtemps

Elle a une maison de poupée dans sa chambre
Mme Piepleu…petit oiseau !
Elle est arrivée ici après la mort de sa maman.
Elle a installé sa maison de poupée.
Elle a une armoire avec des poupées à l'intérieur.
Elle distribue les journaux gratuits

Il y a des gens qui ne veulent plus sortir
Il y a des gens qui veulent toujours sortir

C'est ouvert vers l'extérieur…on peut sortir !

Le personnel

C'est des gens, j'ai été très étonnée, il y a comme, enfin, un groupe soudé !
Des agents hôteliers
Des cuisiniers
Des aides-soignantes (c'est surtout des femmes)
Des infirmières
Des encadrants
Une médecin
Une psychologue
Une ergothérapeute
Des animatrices
Des secrétaires

Des ouvriers polyvalents
Et il y a Gil…

Bonjour la coccinelle

Et Pascale…

On va te manger tout cru ?

80
Titulaires
Remplaçants
Contractuels

Une petite ville en soi !

Un microcosme…

Résidence au Phare de Wrac'h

2012-08-09T14:34:25Z

Journal de Bord et poèmes
Mercredi 6 Juin

16h07 : Je suis arrivée au phare de l'île de Wrac'h depuis ce matin (6 juin 2012), il
pleuvait et Jean-Pierre puis Jo m'attendaient au rendez-vous (St Cava).
Je suis arrivée à 10h20 après m'être arrêté au supermarché de Plougarneau pour acheter ce que je n'avais pas pu acheter avant : du café, de l'eau, du dentifrice, huile d'amande et huile de lavande pour le corps, pâté Hénnaf (je me suis dit qu'une résidence d'écriture sans pâte Hénnaf, c'est comme embarquer dans un bateau sans gilet de sauvetage), et puis une boite de camembert.
Je mettrai des petits coquillages, des trésors « glanés » à droite à gauche de la plage pour mes filles.

J'ai décidé d'écrire en bleu.
J'ai décidé de me mettre à écrire face à la fenêtre qui donne sur Landeda. Landeda me fait penser à mes amis ; Jean-Manuel et Paul. Mais aussi à l'Escale…
J'ai décidé de ne pas entamer le cahier Moleskine que j'avais emmené pour l'occasion. D'habitude j'aime écrire sur ce cahier : la texture du papier, la couleur noir de la couverture. Il est austère et simple… mais j'ai envie de travailler sur de simples feuilles blanches, je garderai le cahier que pour la poésie.
J'ai décidé d'écrire en bleu. Bleu comme la couleur du ciel, du ciel reflété dans la mer. Le noir c'est sombre et appel la mort. Le bleu me rappel les cahiers d'écolier !

(Rien à voir : la table sur laquelle j'écris est une table en bois, une vieille table. Elle est mangée par les mites , pleins de minuscules trous dessinent un paysage. J'aime cette table !)

J'ai décidé de dormir dans la grande chambre d'un haut, sur le tapis tresse. La petite chambre contigu avec tous ces lits regroupés dans un coin ne me donne aucune envie… j'ai l'impression d'être un lit de plus.

16h 14 : La mer monte ! Est-ce que je vais paniquer ?

Depuis que je suis arrivée ce matin, Jean-Paul travail sur la construction de la salle de bain. Il met le carrelage, un carrelage de couleur marron claire avec des volumes comme des dunes de sable.
Je sais que je ne suis pas (complètement) seule !
La mer continue à monter, je la vois depuis la fenêtre, je la surveille et j'ai la sensation que la mer monte en moi, qu'elle me remplie. Plus elle est pleine… plus le niveau d'eau fait surface, plus ça monte à l'intérieur de ma cage thoracique.
Je vais me noyer à l'intérieur ?

J'ai décidé de ne pas me poser de questions.

Exemple : Je viens d'écrire « j'ai la sensation que la mer monte en moi ». Une image apparait nette comme un éclat dans mon cerveau ; l'image d'une femme nue sur la plage avec en elle la mer qui monte… Dès que je vois cette image, j'ai envie de la dessiner et je sais que je veux le faire sur le papier recyclé que j'ai emmené et que je garde dans un tiroir depuis des lustres en attendant une idée. Mais voici que je me mets à me juger :

Ah, non ce n'est pas le moment ! En plus, tu ne sais pas dessiner et puis ça serait mieux d'utiliser du vrai papier à dessin. Puis tu dois continuer à écrire… Rappelle-toi ce que tu viens d'écrire : ne pas me poser de questions.
Les envies arrivent, les associations d'idées se font malgré toi, c'est ton imaginaire qui t'offre cela même. Tu dois l'accueillir. C'est ainsi ! Ne pas freiner une intuition, un élan…

L'inspiration est un vent qui arrive à nous sans autre dessein que celui de passer.
Il faut le prendre au même instant qu'il nous traverse, avant qu'il soit à nouveau reparti. Si tu veux l'attraper, lui demander pourquoi il est là, qu'il aurait du venir du sud et non de l'ouest. Si tu veux le contraindre à la raison, lui donner une valeur autre que celle d'être un souffle furtif et éphémère, tu ne fais que l'éteindre, l'anéantir.

« Le vent ne peut pas être possédé, tu ne peux que le laisser te traverser… »

18h 23 : Je viens d'écrire « La mer monte », une sorte de poème en prose de ce que je ressens à l'instant même où je sais que suis devenue partie intégrante de ce phare.

Suis-je devenue une île ?

Je ne suis pas seule, je suis avec moi même ! Qu'est-ce que ça veux dire cela ?
Fernando Pessoa dit : « Etre là, c'est être ! »

Il suffirait donc de se savoir exister pour être. Rien d'autre à prouver, que s'éprouver soi ! Se sentir tout à la fois : infinie et finitude, petit et grand, plein et vide !

Pourquoi cette faim d'ailleurs ?
Pourquoi cette dévoration de l'autre ?
Pourquoi cette soif de combler un vide ?

Jean-Paul m'a expliqué la mécanique physique de la marée (il faut dire que je ne connais rien à la mer. J'ai grandi en pleine terre, au milieu des vignes et des oliviers. Mais je ne connais pas non plus la mécanique des oliviers…)

J'ai compris que quand la lune est en haut du ciel elle aspire (avale ?) la terre.
Elle l'attire vers elle, du coup la mer s'ouvre et l'eau déborde par les côtes.
Elle se vide d'elle même et les eaux vont vers la grande mer : l'océan ! Du coup la terre apparait nue face à la lune…
C'est un va et viens entre la lune et la terre, ça monte, ça descend : de haut en bas, de bas en haut !
Je l'écoute et je sais que je suis un enfant à l'instant même où je l'écoute.
Je ne comprends pas tout, je me fais mon idée à moi de la marée et ce que je comprends est que la lune et la terre font l'amour. Et ici, elles font l'amour deux fois par jour !

Je l'accompagne de l'autre côté de l'île, là où il y a encore un passage. L'estran… comme il est beau ce mot. Epais et dense il me rempli la bouche !

Je voudrais aller plus loin mais je sais que je dois m'arrêter, je dois rester ici et lui il doit partir. Je le regard s'éloigner, laissant derrière lui la petite fille que je suis.
Qu'est-ce qu'il ressent en me quittant ?
Pourquoi il me dit : « bon, courage ! » ?

Je l'aime bien cet homme. Il est doux, tranquille, minutieux dans sa façon de travailler.
Qu'est-ce qu'il a dit ce matin quand on s'est vu à St Cava ? Quelque chose comme :

« Quitte à me mouiller je préfère faire quelque chose… »

Et puis il s'est mit à marcher !

Jean-Pierre et moi nous n'avons pas traversé à pieds, il fallait transporter mes affaires. Du coup nous avons pris la voiture jaune de JP qui sert de « transporteur » mais il n'a pas pris le chemin habituel et nous nous sommes embourber… nous avons échoué !
Finalement nous avons trouvé le chemin.

Trouver son chemin, ne pas trouver son chemin, se tromper de chemin et s'embourber… Vaste question !

Depuis tout à l'heure il y a un bruit bizarre qui fait : boum boum boum…
ce n'est pas la tempête, ni la porte qui claque, ni les volets. Je supporte le :uh uh uh du vent mais pas le boum boum boum de quelque chose que je ne sais pas ce que c'est.
Je crois qu'il va falloir m'habituer à plein de petits bruits divers ; une symphonie de bruits inconnus !

(Le boum, boum c'était la fenêtre d'en haut dans la petite chambre avec ses lits.
Je savais bien qu'il y avait quelque « chose » dans cette chambre. J'ai ferme la fenêtre et le boum boum a cessé.)

« Il faut bien démarrer pour commencer », Jean-Paul m'a dit cette phrase pendant qu'il mettait ses carrelages, tranquillement.

Et oui, tout n'est que question de trouver le bon démarrage. Mais ça, ce n'est pas si simple…

J'ai faim, je vais me faire des légumes à la poêle (des courgettes, oignons, carottes avec des lardons. Oh, j'aurai dû acheter des pommes de terres (j'ai envie de manger des pommes de terre…)
Il n'est que 18 heures et j'ai faim. Et alors ? Je peux manger maintenant si je le décide, ce n'est pas ni trop tard, ni trop tôt et ici je fais ce que je veux, non ? Non je fais, non ce n'est pas ça non plus, je ne fais pas. J'écoute, j'écoute mon corps, j'écoute les méandres de mon imaginaire, j'écoute les bateaux qui passent et qui me parlent, j'écoute le bruit du ciel et le boum boum d'un mystère, j'écoute les uns et les autres.
J'écoute… donc si j'ai faim il faut manger !

La mer monte

Encerclé…voici la mer autour

Autour de moi et moi seule sur un îlot

Caillou-maison-phare-coquille

Que du bleu à perte de vue

Un voilier trace une ligne droite

Traverse l'horizon direction au port d'attache

Moi je n'ai plus rien à quoi m'attacher

Une clope soulage un instant

Mais la fenêtre et l'étendu d'eau qui la rempli me rappel que je suis désormais seule sur ce bout de terre jaune, verte, sable…

Quelques gouttes d'eau de pluie minuscules et solitaires sur les vitres de la fenêtre.

Le ciel est nuageux, gris, tourmenté par le vent qui souffle en continu depuis ce matin…

Imperturbable, constant, parlant l'idiome des cieux, des dieux de l'Olympe.

Je dois apprendre à me laisser bercer par la voix, le souffle qui viendra raviver la flamme de ce que je ne connais pas encore

De ce pourquoi je suis venue ici…

La mer est devenue comme par magie bleu turquoise, avec quelques taches sombres puis du blanc PAS SUR par ci par là.

Un blanc nerveux qui disparaît aussitôt qu'il apparaît : qui est tu ?

Qui est tu ? Qui est tu ?

Chaque vague régurgite la même question indéfiniment, inlassablement elle me renvoi à la figure comme un chant liturgique, l'abîme de ce à quoi je ne peux répondre.

La mer continue à s'agiter, une larme de pluie descend sur la vitre s'ouvrant en passage au milieu d'autres gouttes immobiles.

Une seule larme de mer courageuse et solitaire se fraie un chemin.

Je me vois en elle

Je veux me regarder en elle

Devenir cette goutte d'eau et m'oublier !

La première fois

2011-01-27T10:46:38Z

Toute première fois est un évènement… Un moment unique à vivre seul, à deux, à plusieurs, face à la mer, dans une chambre d'hôpital, d'hôtes, au coin d'une rue, ailleurs. Toute première fois peut-être souvenir douloureux, acte d'amour, déclic, cicatrice… enfin !

Aujourd'hui est une première fois pour moi, pour nous. L'équipe de la Cie A Petit Pas (Bastien, Jessica, Nicolas, Adrien et moi même) et l'équipe des webmasters du Fourneau (Yffic et Jean-Marie). Notre site internet vient de naître grâce à notre travail et notre histoire d'amour (à plusieurs…) Et moi, "l'artiste", par l'acte d'écriture, je le nomme. Je pose la première pierre de ce journal intime qui, je l'espère sera un espace de trace, de partage, du récit. Ce journal intime, pas si intime, puisque ouvert vers vous, je veux qu'il soit comme une maison que vous venez visiter au petit bonheur la chance. Sans rendez-vous ni mot de passe, sans carte de séjour, sans cravate. Simplement, le désir de regarder par le petit trou de la serrure. Je vous invite à mon voyage !

Et puisque je parle de serrure, je vous raconte un rêve, un rêve fondateur de ma vie. Un rêve qui est un souvenir lointain mais une sensation très forte, encore :

"Je suis quelque part, ce quelque part n'a pas de forme, est un espace "autre" (abstrait) où je suis bien. Très bien. Je ne nage pas mais comme si… je flotte. Une petite voix me dit que je peux faire tout ce que je veux sauf regarder par le petit trou noir. Mais, moi, évidemment je n'écoute pas (comme d'habitude) et je vais voir par le petit trou noir… Et là, CATAPLOF ! Tout se détruit autour de moi… »

Voilà, peut-être ma première, première fois…

Dîner avec mon amie Marie-Christine

2010-12-11T10:33:00Z

Je lui ai lu mes premières ébauches, des bribes de textes, des morceaux de sensations.

Ah ! (Chant flamenco)

Vous qui…

Vous qui me regardez qui semblez me regarder comme si de rien était assis là tranquillement assis vous qui…

Vous êtes qui vous ?

AH AH AH AH AH MA MA MAL MAL MAL

J'ai mal là J'ai mal là là j'ai mal là j'ai j'ai j'ai mal aux ENTRAILLES ! J'ai mal depuis si longtemps !

« Si je n'ai pas des épaules pourquoi tombe sur moi toute la pluie du monde ? Ma machine-corps se déchire comme une feuille écrasée par un éléphant… »

Suis-je celle qui porte le monde ?

La bête sauvage, la femme sans nom. Suis-je, qui suis-je ?

Je m'appelle… AH DA TA TA MA MA TA LA LA LA

J'ai perdu mon nom J'ai perdu mon âme Je suis : UN CORPS

Mon seul rempart, mon corps un champ de bataille, mon corps ma terre.

CREUSE CREUSE CREUSE EN TOI POUR SAVOIR

ETRE SOI

QUI ? QUI ? QUI JE SUIS ?

Je suis toi je suis toi !

Voici notre conversation :

« MC : Tu ne cesses pas de répéter que Tu as mal ! Tu n'es pas consciente mais le public oui…

L : Je suis la somme de tous ces : J'ai mal !

MC : toutes les choses que tu refuses quand tu es adulte parce que tu as peur que ça te fasse mal.

L : Ce qui nous fait mal c'est ça qui nous a construits ? Parler de son enfance inconsolable, ne serait-ce pas cela même qui fait perpétuellement l'artiste ?

MC : Je ne sais pas… J'ai l'impression qu'on reproduit des situations, des scénarios qui se répètent à l'infini parce qu'on veut résoudre le pourquoi.
Tu racontes tout ce qui t'a fais mal et ces combats tu les reproduis toujours jusqu'à ce que tu gagnes.

L : Pour trouver la paix, il faut arrêter ? »

Suite à notre conversation et en lisant La Escritura o la vida de Jorge Semprum (L'Ecriture ou la vie), j'ai copié une phrase de son livre sur mon cahier de réflexion qui m'aide à comprendre :

« La literatura solo es possible tras una primera ASCESIS y como resultado de este ejercicio médiante el cual el individuo transforma y assimila sus recuerdos dolorosos, al mismo tiempo que construye su personalidad… »

(« La littérature est seulement possible suite à une première ASCESE et comme résultat d'un exercice à travers lequel l'individu transforme et assimile ses souvenirs douloureux, en même temps qui construit sa personnalité… »

Ascesis : Reglas y practicas encaminadas a la liberacion del espiritu y el logro de la virtud .

Rencontre avec Mr. le colonel, fils de Mimi

2009-01-18T13:25:00Z

On ne vit pas au même rythme. Le temps. Se ralentir. On ne va pas à la même vitesse. Ça patine. Ça avance doucement. Heureusement.
On a du mal à se mettre à ce rythme lent de la personne. Quand on marche, quand je fais les magasins avec elle. On se fatigue à faire toute doucement ! Il faut attendre la parole. Personne n'est à ce rythme-là !

Ils sont assis, ils attendent. Tout doucement, elle avance le déambulateur et elle avance… Pour communiquer il faut se mettre à leur vitesse, leur rythme de vie…

Vous avez des enfants ? Ça bouge trop ! Ils ont des jours avec et des jours sans. Le mois de mai, ça n'a pas été un mois terrible !
Elle avait toute sa tête ! Elle avait des souvenirs très précis. Il y a des moments comme ça… C'était le moment des mots croisés. Il fallait pas venir à certains moments ! Ils ont leur rythme. Sa joie c'est sa petite cigarette !

Ils attendent. Quand il ne reste plus rien, ils attendent. C'est peut-être leur force et à la fois, c'est notre désespoir. Nous on n'attend pas. Et puis, quand je vois ma mère, quand elle me voit, elle m'attendait. Et les autres sont sur leur chaise. Je ne sais ce qu'ils attendent, mais ils attendent. Ils sont patients ! Comme s'ils avaient encore des années et des année ! Le tout petit : saute, court. Eux ils ont trouvé le temps. Nous on a encore des choses à apprendre. Nous on ne nous a pas appris le temps ! Quand on souffle, on peut pas s'arrêter longtemps. Ma mère me dit : « Tu t'en vas déjà ? Ah oui, tu dois avoir du travail. Maintenant je n'ai plus que des occupations. » Mais elle ne comprend pas. Quand je suis avec elle, elle ne parle pas… Il y a des choses que l'on comprend sans parler. On fait quelques pas ensemble.

On s'occupe de ses anciens comme on s'occupe de ses enfants. On fait attention… On essaie de leur apprendre les petits pièges de la vie… Avec eux, on anticipe : le sol n'est pas droit, une petite marche… C'est sur la force d'attention que l'on devient la mère de la mère du père…

Il y a des choses qu'elle ne dit plus. Je sais qu'elle s'appauvrit. C'est moins qu'avant… Quand on approche du terme de la vie, qu'il y a la maladie, il y a l'émotion, mais il y a des aspects qui se sont appauvris. La fleur… On passerait de la fleur au souvenir de la fleur ! L'idée qu'on se fait de la fleur. On la voit toujours mais c'est moins net. On va garder un souvenir de souvenir. On se souvient par du détail de la chronologie de la suite on a un flash, une impression, un peu comme une émotion des souvenirs… Bon il y a des fleurs qui sèchent et qui se sont arrêtées. La fleur est sèche mais elle est vivante. C'est peut-être ça…

Si on va les voir trop souvent, ils ne font plus rien, ils t'attendent ! C'est volontairement que je viens moins souvent, pour qu'elle vive normalement et moi aussi… C'est comme les enfants… qu'on leur laisse un petit peu d'autonomie. Il faut qu'on vive !

Il faut conserver toujours cette petite porte. Un moment à soi.

Rencontre avec Marie-Rose de Marseille

2008-11-25T13:23:00Z

« Oh, ma bonne mère ! Je les ai mouchés, comme on dit chez nous à Marseille. »

Marie-Rose a 82 ans. Je l'ai su puisqu'elle m'a demandé mon âge :
« 36 ? Ah non, tu ne les fais pas. Tu n'as même pas les traits tirés. Et moi, quel âge tu me donnes ? Allez, franche, n'aies pas peur.

75… 72 ?
Oh, bonne mère ! Accroche-toi, 82 ! Je suis née en 25. »

Marie-Rose est brune. Un brun noir comme le charbon. Teinte. Des traits fins, pas très grande et mince. Elle gesticule, parle, a gardé son accent marseillais. Je l'ai rencontrée en me promenant dans le quartier ouvrier.
C'est une petite maison, la dernière de toute une enfilade de maisons en briques du début du siècle. Numéro 28 de la rue La Petite Vitesse. Elle est à la porte de chez elle.

« - Bonsoir.

Bonsoir. Alors, tu te promènes ?
Je regarde les maisons.
Ah, bon. Tu n'es pas d'ici ?
Non, je suis espagnole.
Oh, j'ai toujours aimé les espagnols. Des gens bien éduqués, travailleurs. Allez entre chez moi qu'on parle un peu… »

L'Indochine, un mari militaire, haut placé comme elle dit. Les colonies, l'Afrique du Sud…

« Oh, j'ai vu du pays ! Là-bas je disais bonjour à tout le monde. Les autres, les blancs, ils n'embrassaient pas les noirs, moi si. Un jour, j'en ai mouché un. Je lui ai dit : « L'argent tu le prends. Est-ce que tu le laves à l'eau de Javel . Alors, moi j'embrasse tout le monde. […] Moi je voulais me marier avec un officier haut placé, et je l'ai eu, mon officier. Il était beau, beaucoup plus grand que moi. Il est mort. En 2001. Il a fait toutes les guerres. C'est l'Indochine qui l'a tué. Là-bas, il y a avait plein de marécages et ils ne leur donnaient pas de bottes en cuir, non, mais des bottes en toiles. Les pauvres perdaient leurs doigts de pieds un par un et ça pourrissait. Il y en a plein qui sont morts de ça. Le mien il a fait une belle carrière. Il était haut placé, officier. Professeur à l'armée. De Marseille, je viens de Marseille. Et toi ? Ah, oui ! Et ça ne te manque pas ? »

Marie-Rose fume et boit de la Suze. Elle dit que c'est naturel, à base d'herbes. Elle me parle de son seul enfant, militaire aussi. Elle n'a plus de nouvelle de lui. Apparemment elle s'est fâchée avec sa belle-fille et depuis, plus rien. Puis nous parlons de la vie :

« Oh moi je vis au jour le jour. Et quand je ne pourrais plus être là, on m'emmènera dans une maison de retraite. Puis fini… C'est ça la vie… »

Mais elle n'est pas triste Marie-Rose. Elle est belle, pleine de vie, de mots, d'histoires d'ailleurs. Elle rit, me raconte sa vie, sa solitude. Mais elle ne pleure pas. Elle répète les mots, me raconte au moins trois fois comment elle a connu son mari l'officier :

« C'était dans la rue. Sur la Canebière. Tu connais ? C'est la rue principale à Marseille. Il devait embarquer pour l'Indochine. Avec un ami, ils cherchaient des demoiselles pour être leur marraines. Il m'arrête et me demande si je veux bien être la sienne. Moi j'ai dit oui. On s'est écrit pendant longtemps. Et un jour, une copine vient me voir et me dit : « Eh Marie-Rose, j'ai reçu une lettre recommandée pour toi de l'Indochine. C'était lui. Il me demandait en mariage. Le cono, comme il était timide, il n'avait pas osé me l'envoyer à moi. »

Je bois un Suze et fume une cigarette avec elle. Je voudrais avoir une caméra avec moi pour garder cet instant magique.

« Je suis directe, franche. Si tu ne m'aimes pas, tu dégages. On se comprend ? »

Je lui ai promis de lui envoyer une affiche du spectacle.

« Tu es artiste. Tu es quelqu'un alors ? »

Avant de partir elle me montre une photo d'elle à 20 ans, dans une rue de Marseille. Elle porte une robe noire sans bretelles, on voit ses épaules nues, des petits gants, des chaussures à talons. Elle est belle et fière ! « Et tu vois, je n'avais même pas de soutien-gorge ! »