Je peux résister à tout sauf au désir de me révolter, au besoin vital, charnel et carnivore de dire non face à l’injustice. Ça a toujours était ainsi. Une gangrène, un tique au coup qui gonfle et te suce le sang jusqu’à la moelle. Se révolter ou mourir. Je peux rester des jours, des nuits cloîtrée dans un trou, enfermée puant la vieille clope, ne pas faire l’amour depuis des mois, me sentir vieille comme un torchon de cuisine usagé par l’huile et la crasse. Mais je ne peux pas, je n’ai (…)
